lankastersky | Влюбленный в Осень

Утром его опять разбудил шорох листопада. Ему нравилось просыпаться под ненавязчивую песню ветра, играющего с листьями, когда они мягко стучались к нему в окно яркими красно-желтыми пятнами, словно приглашая выглянуть и насладиться густым теплым цветом осеннего леса. Он нехотя просыпался, жмурясь от солнечных бликов, играющих на его лице, некоторое время лежал с приоткрытыми глазами, наслаждаясь спокойствием и тишиной Осени, и затем, предвкушая момент, потягивался, вставал, и подходил к окну.Она была там. Она парила в небе, придавая ему оранжево-сумрачный оттенок дождевых туч, она пряталась за кружащейся золотистой листвой леса и звала его покачивающимися стройными линиями стыдливо обнаженных силуэтов деревьев.
В последнее время он жил в гармонии с этим временем года, он мог наслаждался его истинно красочной красотой бесконечно, и только она делала его по-настоящему счастливым. Уже много лет он жил внутри Осени, и Осень жила в нем.

Неспеша позавтракав бутербродами и поев сочных ягод спелой брусники, он завернул остатки в платок, одел выцветшую шляпу с широкими плотными полами, старый длинный плащ, взял черный зонт-трость и вышел из дома. Дорога вела в лес. По сути, это была единственная дорога из его дома, но никакой другой ему было и не нужно. По ней почти никто не ходил, и единственные следы, которые на ней можно было заметить, были следы времени в виде мелких побегов бурьяна и подорожника и лиственные отпечатки пронесшегося недавно по дороге мягкого осеннего ветра. Вот и сейчас неожиданно поток воздуха схватил путника за полы пальто и, ненавязчиво приглашая, подул в сторону леса. "Не волнуйся, я за тобой", незаметно улыбнулся тот, вздохнул полной грудью свежий пахнущий дождем воздух и зашагал к прячущейся за травяными прорехами лесной опушке.

Пока он шел по лесу, прислушиваясь к разговору наклоняющихся друг другу, чтобы о чем-то посплетничать, деревьев, собирал наиболее понравившиеся переливающиеся радугой листья самых необычных форм, наблюдал за полетом блистающей бриллиантовой росой в заплутавших лучах солнца паутины, ему все больше не хотелось отсюда уезжать. Но уже скоро сюда придет зима, которую он так не любил. Как, впрочем, и остальные времена года (одни только эти мысли заставляли его поежиться, будто снежное дыхание зимы уже касалось его). Многим эта необъяснимая любовь к Осени казалась странной; видимо, поэтому у него почти не было друзей, да и зачем нужны были друзья, когда единственную настоящую красоту ему могла подарить только Она, и весь мир блек перед Ней. Можно бесконечно рисовать полотна, пытаясь запечатлеть ее лик всем золотом красок; можно с упоением лить потоки фраз и стихов, пытаясь описать ее неуловимую меланхолическую красоту, можно пытаться подражать мянящей мелодии ее кружащихся в свободном танце ветров, но лишь тогда Осень раскроется перед тобой, когда ты встретишь ее однажды в тихом одетом в мягкие золотистые цвета ткани лесу.

Так и проходила вся его жизнь. Жизнь в поисках вечной Осени, за которой он следовал вместе с перелетными птицами по всему земному шару, останавливаясь только лишь для того, чтобы полюбоваться тем небольшим, но счастливым временем, которое так неохотно давало земле палящее сухое лето и так жадно и неотступно забирала бесцветная холодная зима...